Культурные заметки. Сайт для тех, кто любит искусство
Заметки о культуре и искусстве. Новости и анонсы мероприятий, обзоры книг и фильмов.
Не прошу…
Не прошу простить меня, девочки.
Не умею,
не могу,
не стану я.
Было, было глупое времечко, -
Старая темная станция.
Поезда - жуки паровозные
В хлопьях труб давно растворилися.
Были мы тогда несерьезные
И друг в дружку перевлюбилися.
Знать бы, что раны саженные
На всю жизнь в сердце останутся -
Никогда б не искал женщину
На Творцом брошенной станции.
Не прошу простить меня, девочки,
Ведь она тоже не стала бы.
Двадцатидвухлетнее времечко
Распалило сердце усталое.
Ничего впрок не останется.
Я уйду, брошенный вечностью.
Будет жить старая станция
И жалеть о любви
нечего.
Осень
Осень, что ты мне голову кружишь?
От тепла не осталось следа.
В пестрой замети лиственных кружев
Я теряю себя иногда.
На холодном ветру непогоды
Льются тучи просянкою слез.
Что нас ждет в этом времени года -
Гололед да декабрьский мороз?
Крики птиц, разлетаясь по свету,
Вдаль уносят прощальную грусть, -
Где-то ждет их ушедшее лето.
Ну а я, как всегда, остаюсь.
В дни короткие, ночи без края
Потеплее одежду готовь…
Кто судьбою моею играет -
Ветер что ли,
А, может, любовь?..
Облака из белой ваты
Облака из белой ваты
В небе голубом и синем.
Облака не виноваты,
Что я встретился с красивой,
Облака не виноваты,
Что любовь не получилась,
И бедой безумно-ватной
Непонятно разлучила.
Все, что прежде было свято,
Перед ЭТИМ отступило.
Облака из белой ваты
Ветром переворошило.
Облака из белой ваты
Разметелило по свету.
До сих пор мне непонятно,
Почему случилось ЭТО;
Для чего вдыхает осень
Тучи серые как пятна?
Мне б тоску свою забросить
В облака из белой ваты.
Облака не виноваты,
Что любви ТАКОЙ не будет.
Облака из белой ваты
ВИ-НО-ВА-ТЫ,
ВИ - НО - ВА - ТЫ!
Счастье
Тонкие, нервные пальцы
Быстрый, пронзительный взгляд
Он никогда не смеялся
Смотря безнадежно назад
Было покоя и воли
Вдосталь отпущено нам
Счастье - оно не такое…
Счастье - бежать по волнам,
Счастье - навстречу восходу,
Руки раскинув, лететь
Помня восторг и свободу
Не вспоминая про смерть…
Там, на зеленой поляне,
Тенью укрытой от глаз,
Все еще видно сиянье,
Благословившее нас…
Это не любовь
Недостатков и пороков
У меня не счесть.
Принимай меня, мой милый,
Уж какая есть.
Ни о чем порой тоскую
И брожу без сил.
Принимай меня такую,
Если полюбил.
Поцелуй же у порога,
Ревность извиня.
Ты ведь слишком, слишком много
Значишь для меня.
Оттого тоскуют строки
И напев грустит.
Но за все мои упреки
Ты меня прости.
Чувства - гения набросок,
Не простой лубок.
Если все легко и просто -
Это не любовь.
Разрешите представиться - я веду дневник. Многим это кажется странным - зачем? Мне же сие занятие видится весьма полезным делом. Во-первых, вам предоставляется уникальная возможность побыть хотя бы немного с самим собой наедине, т.к. я думаю, что потребность в одиночестве испытывают все, дажеочень общительные люди. Затем, выплескивая свою энергию (и порой не всегда положительную), беспорядочные мысли безобидным листкам бумаги, вы уберегаете своих близких от излишних эмоций, а, быть может, и от того, что им вовсе не следует знать - должна ведь существовать у каждого своя тайна?